a domani (piccoli elementi di disturbo)

(a grande richiesta, questo pezzo è costeallato di virgole messe a cazzo di cane e di cotone nella bocca)

le notti su un fianco, fare spazio a domani, leggere in bagno, con una mano sola, le calze corte, le dita nel naso, un nuovo sapore, la casa dal tetto basso, le scatole da disfare, i ricordi col nastro isolante, un cambio di passo, quel nodo alla gola, una mattina che brucia, rompere il fiato per vivere, i giudizi addosso, acqua che non lava, la morte nella stanza accanto, io seduto in cucina, i pensieri sottovoce, l’omertà che bisbiglia, i fiori marci, quella cosa che batte e ti sporca le mani, le guance rosse, la luce dalla stanza accanto, io sotto il letto, contare sul naso, liberi tutti, Camilla con il vestito bianco, la polvere, i figli che non avrò, la vita con una pietra al collo, i segni sulla gola, mio padre portato via dall’amianto, senza un saluto, con una scusa, io nell’armadio, nesuno mi trova, non inghiottire, le mani stanche, venire, piangere di me, ridere comunque, ripensare un respiro, ingoiare la pioggia, a piedi nudi, a domani.